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Forse questa mattina si girava una candid camera. So solo che, per descrivere perfettamente quello che accadeva davanti ai miei occhi, dovrei possedere la penna di P.G. Wodehouse, o quanto meno Jeeves, il vero protagonista dei suoi libri. O, forse, senza saperlo mi sono trovato nel bel mezzo di una commedia dell'assurdo in due atti, alla Beckett o alla Ionesco. Come tale, andrebbe raccontata.

Luogo: la sala d'attesa di un ufficio comunale; due uffici.
Personaggi: quattro dipendenti del comune; un muratore; due dipendenti di società private. 

Ieri abbiamo percorso le strade del Fuori Salone di Milano, partendo dal centro e spostandoci piano piano in bicicletta verso la periferia nord-est. Partiti dai grandi player del made in Italy di via Pontaccio, via Durini, corso Monforte, passando per l’Accademia di Belle Arti di Brera e per la Statale. La prima impressione è quella di un comparto aziendale che ha lavorato moltissimo sugli allestimenti, sui materiali di rivestimento e sui colori, insistendo molto sulle collezioni conosciute. Quello che maggiormente affascina e stupisce è l’enorme attenzione dedicata all’intrattenimento immersivo del visitatore.

Stamattina esco come al solito dal metrò a Lambrate, faccio qualche passo e mi accorgo che c’è qualcosa di diverso. Sì, via Grossich e via Golgi si sono riempite di scritte. Muri di case, muri di campi sportivi, muretti, il primo piano in muro simil-vetro di un edificio, saracinesche, tapparelle, furgoncini, cartelli, cestini. Tutto scritto. Scritte politiche, scritte senza senso (per me), un “Cate ti amo”, che non ci sta mai male. Alcune forse erano già lì.
Ho visto gli addetti alla cancellazione delle scritte del Comune già all’opera, ma credo che stavolta il lavoro sarà piuttosto lungo.

Come tutte le mattine, faccio il giro del cortile. Raccolgo la notte di ragazzi e ragazze. Bottiglie vuote, filtri di spinello e anche l’eco delle loro risate. La signora Elena, novantenne, con i suoi passi lenti, va verso il bidone dei rifiuti con un piccolo sacchetto tra le mani. L’anziana donna è ancora sufficientemente autonoma, anche se da qualche tempo confonde le ore e i giorni. Anche questa mattina, appena si accorge di me, mi dice la solita frase: “Beato lei che non ha visto la guerra”. Di solito, quando me lo dice, sorrido o faccio con il capo un cenno di assenso.